Cansaço. Tristeza. Desânimo.
4km
Cansaço. Tristeza. Desânimo.
8km
Cansaço. Tristeza. Desânimo.
10km
Cansaço. Tristeza. Desânimo.
12km
...
Há dias em que não são os quilómetros, não é o ritmo, não é a estrada, não são os trilhos, não são as paisagens, não é a competição, não é o passeio, não é o convívio, não são os sorrisos, não são as experiências, não são as fotos, não são as memórias, não é a superação.
Há dias em que correr é mesmo só isso, correr. Uma actividade intrínseca, natural, primitiva, cuja urgência se perdeu com a evolução da espécie.
É suor, é respiração ofegante, são músculos a queimar, o coração acelerado e sangue a pulsar. É o corpo que desperta os genes adormecidos, de uma altura em que correr significava viver mais um dia... E a mente cala os argumentos e assiste. Há dias em que gosto desse silêncio.
É um chavão, mas se correr não é a melhor terapia, anda lá perto.
Só por isso já valeu a pena o dia em que decidi que havia de correr mais de meia hora seguida. Porque às vezes 30 minutos não chegam. Hoje foi preciso 1h10.
